MOBY: Il giusto posto

Si spostò, cercando di mettersi furtivamente su un fianco, senza fare rumore o staccare la medicazione - lei gliel'aveva legata alla schiena con delle strisce strappate di flanella attorno al corpo, ma avevano la tendenza a scivolare. Il dolore quando si muoveva era in realtà abbastanza poco, il che lo incoraggiò un po'. D'altra parte, si sentiva come se qualcuno gli avesse passato più volte una torcia a pochi centimetri dal corpo. E mentre lei aveva fatto molta attenzione durante il lavoro di applicazione dalla gabbia toracica alle ginocchia, un po' di quel terribile liquido gli aveva toccato le palle, dandogli un senso molto spiacevole di parecchio calore tra le gambe, ma anche uno stimolo incontrollabile a dimenarsi.
Lui non l'aveva fatto, mentre stava lavorando su di lui, e non aveva detto una parola. Non dopo aver visto lo stato delle sue mani: rosse come la corazza di un'aragosta e una vescica lattiginoso che spuntava sul lato del pollice. Lei non aveva detto nulla neanche lei; aveva solo abbassato la camicia dopo aver finito e lo aveva accarezzato delicatamente sul didietro prima di andare a lavare e poi stendere del grasso sulle mani con cautela.
Lei dormiva ormai, anche una forma ricurva rannicchiata in un angolo della cassapanca, ai suoi piedi la culla della piccola Chastity, a distanza di sicurezza dalle braci alte del fuoco. Ogni tanto uno dei pezzi incandescenti di legno si spaccava con un forte crack! e una piccola fontana di scintille.
Si allungò con cautela, come esperimento. Meglio. Ma sia che fosse guarito la mattina o meno, se ne sarebbe andato, anche se avesse dovuto trascinarsi in strada sui gomiti. Gli Hardmans dovevano riavere il loro letto, e lui doveva avere il suo. Il letto di Claire.

Da Written in my Own Hearts's Blood